Ouest Terne
On dirait une photo que mon père aurait prise, quelque part dans les années 70.
On dirait un marque-page retrouvé dans un bouquin de Kerouac.
On dirait la pièce à conviction d'un Colombo.
On dirait une photo prise n'importe où, n'importe quand, mais quelques secondes avant.
juste quelques secondes avant.
Avant le meurtre.
Ou le baiser.
juste quelques secondes avant.
Avant le meurtre.
Ou le baiser.
On dirait qu'il fait chaud et que rien n'a à faire là : ni lui, ni elle, ni le fauteuil, ni l'été, ni les lignes électriques, ni l'échelle en métal.
Ni le photographe.
D'ailleurs on dirait que le photographe n'est pas là, ou qu'il portait l'appareil à bout de bras, un couteau dans le dos et que quand il appuie sur le déclencheur, paf : il meurt.
Oui, on dirait la photo d'un dernier soupir.
D'ailleurs on dirait que le photographe n'est pas là, ou qu'il portait l'appareil à bout de bras, un couteau dans le dos et que quand il appuie sur le déclencheur, paf : il meurt.
Oui, on dirait la photo d'un dernier soupir.
On dirait qu'ils se disent quelque chose, mais trop tard.
On dirait qu'il porte un objet invisible dans sa main.
Un marteau.
Ou des fleurs.
Quelque chose comme ça.
Un marteau.
Ou des fleurs.
Quelque chose comme ça.
On dirait quelque chose comme ça.
